Día a día

MEMORIA TERMINATA [I]

Sabes que llega el verano cuando miras al ventilador con ojos chispeantes, cuando la sábana se convierte en ese ser pegajoso que no hace más que incordiar en plena noche. Sabes que llega el verano porque el agua ha de llevar hielo sin falta, cuando cualquier movimiento te sofoca.

Aún es Mayo y oficialmente seguimos en primavera, pero en este mundo loco las formalidades poco o nada importan ya. Hace calor, hay que ir a la playa. Se empieza a pensar en las vacaciones: a dónde iremos, qué fotos haremos para Facebook e Instagram, cuántos monumentos y lugares exóticos visitaremos… etcétera, etcétera. Los planes dejan de ser un embrión para comenzar a tomar forma real, del mismo modo que se hace real lo blanca que está nuestra piel cuando la destapamos tras meses oculta en capas de ropa. Resucitan los chiringuitos, regresan los temazos musicales a todo volumen; también aparecen de la nada los vendedores ambulantes, y ese bochorno invisible pero palpable en cada rincón de la ciudad.

Yo mismo sufro ese incipiente abrazo pegajoso durante el día, sabedor de que sólo es el principio y en dos meses será peor -también atacará durante la noche-, algo que por mucho tiempo que pase no consigo asimilar bien. Mi siempre temido verano, por incómodo y caluroso, ha tomado un nuevo rumbo en este 2017: la irrupción del voleibol. Practicante de pequeño, ha regresado en forma de simple pasatiempo con el que además practica mi maltrecha habilidad para socializar, una degeneración de la que soy responsable al cien por cien.

A día de hoy, dos han sido las tardes que he pasado bajo los rayos ya inofensivos del sol vespertino, dejándome las piernas y el físico con cada salto, remate o recepción. Y horas después sufriendo las temidas agujetas. Sin embargo estoy contento, me siento bien, y por primera vez en algunos años no siento fastidio alguno al escuchar las palabras Junio, Julio y Agosto.

Seguiremos informando desde el otro lado.

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LA DEUDA PENDIENTE DE LA LITERATURA CON FRANCISCO CASAVELLA

Duele hablar de Francisco Casavella y saber que murió cuando todavía le quedaba mucha literatura por escribir, cuando la vida todavía no había rendido cuentas con él, y que veía cómo escapaba de ella demasiado pronto. Duele saber que era un escritor que crecía con cada nuevo libro que escribía, que subía peldaños con una facilidad pasmosa, un talento de los que florecen uno o dos en cada generación. Pero como si fuera necesario que su vida también se convirtiera en mito, como tarde o temprano lo hará toda su literatura, Casavella murió joven, con demasiado por decir y poco que recordar aún.

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ESPAÑA, LA EURORISIÓN

El PP ganará las próximas elecciones.

Lo siento, es así y nada lo impedirá. A veces parece que vivimos en una distopía continua, que supera a cualquier superproducción cinematográfica o novela superventas que trate los temas de un futuro en el que todo se tuerce y la población sufre unas vidas desgraciadas. Algunas personas dirán que es exagerado, y tal vez lo sea, pero no lo es que un partido que está podrido hasta sus cimientos -y lo que todavía no sabemos-, al que le salencasos escandalosos de corrupción casi cada día, no solo siga gobernando sin siquiera hablar de ello -parece que los corruptos no sean ni de su partido-, sino que además los sondeos electorales les siguen dando un margen amplísimo como primera opción de los ciudadanos españoles a la hora de gobernar el país.

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CORROMPE, QUE ALGO QUEDA

Vaya dos semanitas que llevamos. No hay día en el que no salte la liebre, en el que no estalle un caso nuevo de corrupción, otra vergüenza más que llevarnos a nuestra rutina diaria. Da la sensación, cada vez más, de que súbitamente las novelas de Francisco Casavella o Manuel Vázquez Montalbán hubieran decidido hacerse visibles -que no reales, porque existir lo han hecho siempre, sólo que bien escondidas bajo la alfombra institucional- y el resto del mundo asiste asombrado, como lo hacían los lectores, a un espectáculo grotesco, oscuro y que no parece tener fin.

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YO, ROBOT

Este mes de abril nos está dejando varios temas en el candelero que, como siempre, resultan efímeros en su prolongación en el tiempo y los medios. Semana Santa, aniversario de la II República; incluso el tan esperado tráiler de la nueva película de Star Wars ha estado en boca de todos apenas unas horas, para luego regresar a la sopa en la que se mueven todos los elementos de nuestra realidad. El crisol de debates, noticias, documentos, es tan elevada como los granos de arena que albergan todas las playas del mundo.

Hay, sin embargo, un asunto que debería preocupar a quienes tienen las herramientas para evitarlo y que por el momento han evitado como si de un enfermo de sífilis se tratara: el individuo. ¿Cómo? ¿Que los estados y empresarios ya se preocupan por él? De momento, y quien lo niegue miente, estado del bienestar e individuo forman un oxímoron. Cualquiera que analice nuestra sociedad verá comportamientos, mensajes oficiales y sinuosas estrategias para erradicar la figura individual y convertir a la sociedad en una masa uniforme sin colores. Están convirtiendo en un arte el convertir cerebros en masas grises sin apenas actividad neuronal. ¿Cómo cambiar esa tendencia?

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LA IMPORTANCIA DE DOSTOIEVSKI

A cualquiera, o prácticamente a todo el mundo, le suena la figura de Fiódor Dostoievski. Tal vez no atinen a decir que es un escritor, pero el nombre les resultará familiar. Lo confundirán con un músico, o tal vez con un cineasta (si fuera en una confusión con Tarkevski, sería realmente sorprendente), hasta puede que crean que fue un dirigente soviético. Sea como sea, que una figura literaria todavía perdure en el imaginario colectivo sin siquiera haber sido leído es algo extraordinario.

Hace poco se supo que el Ministerio de Cultura está estudiando seriamente la posibilidad de eliminar Literatura Universal de los exámenes de Selectividad, lo que medio plazo significará que también terminará siendo erradicada de los planes escolares de estudio. A los alumnos no se les hablará de Cervantes, de Shakespeare, de Tólstoi, de Kafka… y por supuesto, no se hablará de Dostoievski en las aulas.

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ROBERTO CANESSA Y LA SUERTE DE NACER DOS VECES

Hay historias que permanecen en el colectivo imaginario de toda una generación, e incluso las sobreviven y perduran en el recuerdo durante décadas. Acontecimientos históricos o pequeños relatos que cruzan la frontera de lo ordinario para convertirse en extraordinario.

El 12 de octubre de 1972 el vuelo 571 de la Fuerza Aérea Uruguaya que se dirigía a Santiago se estrelló en la cordillera de los Andes con 40 pasajeros y 5 tripulantes. A bordo iba el equipo de rugby Old Christians, formado por alumnos del colegio uruguayo Stella Maris. Dos meses después, cuando tras algunas expediciones infructuosas las autoridades dieron por fallecidos a los pasajeros dos de ellos, Nando Parrado y Roberto Canessa regresaron de la muerte y fueron hallados en los Maitenes por un arriero de la zona. Habían caminado durante once días desde el lugar del accidente, cruzando la cordillera, montañas de más de 3.000 metros de altitud y soportando temperaturas de hasta 30 grados bajo cero; toda la odisea la realizaron sin apenas comida, desnutridos y sin saber dónde estaban. Habían sobrevivido 16 de los pasajeros, que esperaban a ser rescatados en el Valle de las Lágrimas.

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